Ao estabelecer o corpo como sujeito e objecto erotizados, e ao convidar o público a participar na sua erotização com suplícios e carícias, a performer evoca a simbiose múltipla de desejos e identificações, o assumir da volúpia de espelhos. Uma oferta fetiche ao olhar prazenteiro do voyeur, que passa a ser a extensão da subjectividade mais íntima, da linguagem interna do ser libidinoso.

A convite da Galeria Extéril, Projeto "15 Minutos de Fama", Porto, Portugal

Um cenário que estimula o encontro de vários corpos, cujo conteúdo se vai alterando na corrente que se assemelha a um rio que retira, limpa e renova. É neste fluxo contínuo que se produz a fragmentação de mortes sucessivas, cuja multiplicidade se funde no processo unitário do sujeito. Segundo Georges Bataille, em O Erotismo (Editora Antígona, Lisboa, 1988), apenas os indivíduos que conhecem a angústia e o horror podem vivenciar a experiência interior do erotismo, com a consciência de se lacerarem nos seus mais íntimos recônditos. Existe no ser humano uma agitação que excede sempre os limites, que transgride a proibição nos momentos de angústia. Abre-se o caminho à auto-descoberta e à reflexão, qual o limite entre os nossos desejos e as nossas projeções e a materialização das mesmas? Que privações e obstáculos impomos a nós mesmos para não ultrapassar esses limites?

A convite da Galeria Extéril, Projeto "15 Minutos de Fama", Porto, Portugal

Na proposta Aflorar no Meio verte-se a agitação e o desassossego da época em que vivemos, na apaixonante e convulsiva performance dos sujeitos, à semelhança do que evoca Antonin Artaud no seu Théâtre de la Cruelté, elevando, assim, as relações humanas à sua vivência mais extasiada, a vivência do momento presente. Num ambiente de alcova, a performer lê extractos de Justine ou les Malheurs de la Vertu do Marquis de Sade, e, em simultâneo, convida o público a participar num ritual sagrado de libertação de “impurezas”, utilizando objectos afiados para limpar a sua pele. É sagrado o que é proibido, e o ser humano situa-se sempre entre duas oposições, a da rejeição e a da atracção.

A convite de Imergência - Encontro de Performance em Lisboa, Portugal - Espaço do Urso e dos Anjos

A convite de Imergência - Encontro de Performance em Lisboa, Portugal - Espaço do Urso e dos Anjos

Como muito bem retratam Gilles Deleuze e Félix Guattari no Mil Planaltos, o livro total e fragmentado, que não emite significados, mas trilha caminhos na reflexão, faz rizoma com o mundo caótico, evoluindo em paralelo com ele, e abrindo a possibilidade de encerrar o múltiplo num único plano. E a escrita do corpo? Também nela podemos prolongar a linha de fuga até à mais abstrata das dimensões desterritorializadas? Podemos perpetuar o desejo numa produção sem limites de nós mesmos? Pode o rizoma ser uma libertação da sexualidade que aflora no meio, sem ponto de partida nem meta de chegada? Um evento interactivo e táctil em que os sentidos da visão e da audição são os fios condutores dos múltiplos corpos em acção, que trabalham na direcção do esvaziamento do espaço interior, construindo um gesto de pensamento nulo.

A convite de Imergência - Encontro de Performance em Lisboa, Portugal - Espaço do Urso e dos Anjos

Fotografias de Mario Gutiérrez Cru

Evento a ser realizado em Lisboa, entre os dias 5 e 13 de Novembro de 2011, é marcado por um certo carácter provocador, nesta primeira edição aposta-se na multiplicidade de propostas e na apresentação de artistas portugueses, espanhóis, franceses, angolanos assim como latino-americanos. Espera-se que com acções de natureza efêmera, realizadas em espaços públicos e de cultura com larga história em termos de experimentação em Lisboa, se desvele o risco e o acaso numa intensa semana de experimentações.

O evento aparece como forma de questionamento sobre a urgência deste meio, o performativo enquanto acto singular e de tensão entre diferentes territórios: o artístico e o vivencial, o quotidiano e o provocador, o íntimo e o público, o poético e o ético.

Vídeos baseados na exploração do limite do corpo que aludem à violência e à tortura de um corpo político na America Latina.

No alto da tua montanha, uma lâmpada isolada no interior estende uma escadaria. Em cada degrau descansas a fadiga que te incomoda. Sobrevoas o meu vale com penas de pavão. No alto da tua montanha existe uma escadaria de impedimento absoluto. É sexta-feira. Noite de desculpas mil para te evadires desse lugar a que chamas teu. Um jogo de cartas com os amigos. Uma reunião que se prolonga pela noite dentro. No meu regaço. No meu regaço o jogo, as cartas, a reunião que se prolonga pela noite dentro, fortificar o desconforto que anima as pegadas dos teus dias sombrios. Como ter coragem de embarcar na tragédia de Eurípides, frenéticas danças das bacantes a despedaçar animais bravios, alimento cru extasiado? Que dizer dos enxames que rodeiam as coisas sagradas? E do mel que pincela a superfície para esconder o sabor acre e desagradável, doloroso, mordaz? Doce hipocrisia temperada de açúcar, dissabores múltiplos de fingidoras bondades. À água que não é do mar não se pode chamar mar. Tomo como termo de comparação a unidade. Um número. O número nove. Chave número nove. É essa a chave que te entregam quando o carro se aproxima do pequeno postigo diluído na densa escuridão deste lugar recôndito, emoções encobertas na confidencialidade oculta daquilo que não é visível ou facilmente acessível. Abre-se a porta do teu ermitério inconsciente, onde habitas as garras dos teus tormentos. Aflições do querer. Aflições do apetecer. Aflições de mortificações inconfessáveis. Desnudas o teu estado de inatividade nos meus olhos de vidente, para não mais afogares a voz secreta que reclama a expressão da tua vontade. Neste ninho agora nosso a transfusão dos desejos mais vorazes. Em cima da pequena mesa redonda uma garrafa de champanhe. Brut. A cama, pouco elevada do chão, estende uma rosácea em todo o seu corpo robusto, luminosidade multicolor que desabrocha da mais profunda obscuridade. O único sentir é o sentir do momento, tentar entender o que se passa com cada ser no momento. Não interessa o antes nem o depois, o agora é aquilo que me deslumbra e me projeta para uma ínfima parte de mim mesma que eu nunca ousei abrir, nem sequer imaginar. A parte mais subtil dos escombros que me estatelaram por terra. Sinto-me tranquila. Sem qualquer sentimento de culpa. A maior parte das pessoas fica junta pelas mais variadas razões. Marguerite Duras parece-me demasiado compreensiva e conformista quando fala das relações conjugais em A Vida Material. Não compreendo, como ela parece tão bem compreender, que amar alguém por este ou por aquele motivo, seja amor. Estar com alguém para ter menos medo, para ter a comodidade de dois ordenados, para manter o estatuto dentro da família e da sociedade, por causa dos filhos, ou por qualquer outra justificação abaixo do razoável, e, por este motivo, entrar num abismo depressivo, não pode ser amor, ou o que concebemos por amor. Só pode ser o caminho da auto-mutilação, da auto-destruição. No início as flores são todas viçosas, mas o tempo e as intempéries encarregam-se de destruir a sua frescura vigorosa. Um dia conheci uma mulher. Uma mulher que tinha quatro filhos. Um dia esta mulher confessou-me que mantinha o seu casamento de trinta anos pelos filhos, pela família, pela sociedade. Há muito que não suportava sequer o cheiro da pessoa com quem era obrigada a partilhar a cama diariamente. Um dia esta mulher confessou-me que casou pelo carro, pela segurança económica. Desde o início foi humilhada e oprimida. Mas mantinha sempre um sorriso tranquilo. Um sorriso de cessação de todo o ruído. Um sorriso de quem se abstinha de exprimir o pensamento. Podia ter-se libertado das mãos tiranas que a sufocavam, porque exercia uma profissão que lhe dava autonomia financeira. É possível que à sua vontade consciente se opusesse uma vontade inconsciente? Que fim teve esta mulher? Morreu com meio século de vida. Morreu paulatinamente, deixando-se consumir por uma doença que lhe foi imposta pelas suas próprias opções. No final, o alívio. O alívio das muitas mortes que sofreu em vida. Estava cansada de lutar. De sonhar com um mundo que nunca seria seu, imagens que vislumbrava no pináculo dos mais altos cumes. O céu sempre azul. As flores sempre cheias de mocidade. Ainda não consigo entender a ironia do destino ou do acaso. Por que é que às bestas lhes é dada a expedita capacidade de continuar a mover as peças no jogo de xadrez? E por que é que essas peças continuam a participar nesse jogo? Fixas o teu olhar em mim, porque sabes que eu estou longe, muito longe daqui. Não dizes nada. Apenas sorris. No silêncio aproximas o teu corpo do meu. Abraças-me. Há quanto tempo não te dão um abraço?, perguntas. Sinto o teu cheiro misturar-se com o meu, um aroma idealizado para perfumar o tempo presente. Depois do abraço as carícias. Na rosácea escarlate. Na rosácea escarlate, o meu corpo alvo sobre o suplício da tua fogueira, brincadeiras que celebram a secreta e voluptuosa arte da paixão. Brincadeiras que celebram a secreta e voluptuosa arte da profanação do sagrado que aparenta ser.